Marcelo Arce Garín

Marcelo Arce Garín, Santiago 1976. La crítica lo ha catalogado como uno de los autores pertenecientes a la nueva promoción de poetas surgidos a partir del 2005. No proviene de los espacios tallerísticos tradicionales y no es parte tampoco de  la maquinaria universitaria de la literatura. Ha sido invitado a diversas Antologías, revistas y páginas web y ha participado en eventos como el Tercer Encuentro de poesía Latinoamericana Actual “Poquita Fé” (Santiago de Chile, 2008); Segundo Encuentro Nacional de poetas “Riesgo País” (Valdivia, Chile 2008); “Descentralización poética”; "Los desconocidos de siempre", entre otros. Exhumada (Mantra Editorial, 2009) es su primera obra. Hoy prepara su segundo poemario.

Fragmento del libro EXHUMADA

A mi muchacho le gustaban los Ex

dime cuantas veces quieres que te lo repita
sonaba en el dial

dime cuantas veces quieres que te lo repita
gritaba la putifrunci

dime cuantas veces quieres que te lo repita
vomitaba en el cuarto cuajado de luz

Soy la exhumada

oía la ronda de San Miguel
mientras vendaban mis ojos

Soy la exhumada
calzones en los tobillos
y no se como mitigar
la ausencia de vino en el pescuezo

Tejo una bufanda para que abrigues tu cuello
uso el punto que copié a mi madre
tupidito para que no te resfríes

Soy la exhumada
no figuro en ninguna encuesta
oculto el dolor en las arrugas de mi frente
y el mapa de la provincia se me clava en las vértebras

no soy tortillera
no soy regodeona
exhumada canera soy

tiro la huincha
con la flaca Alejandra.
a cambio de las tardes, mis cassettes de Adamo y Perales

la flaca lee a Neruda antes de cerrar sus ojitos
es poeta la flaca
muere cada noche al filo del neón empañado 

Soy la exhumada
la que predica
a dios
en las esquinas de la pasta base

El último pololo que tuve murió reciencito le dio un ataque de epilepsia y lo atropelló un camión la rueda trasera rompió su cabeza Solo hay un recuerdo que conservo de él este botón rojo que me cosió en el pantalón abrocho y desabrocho abrocho y desabrocho abrocho y desabrocho para sentirlo en mi vientre Ya no mas atardeceres  bajo el tendido eléctrico plagado de zapatillas ya no más cazuelas en Matucana ya no más Armando Hernández

¡¡ Loquita por ti, loca loca!!

Soy la exhumada
y te busco cada nochecita
en los camposantos de la patria

La esquina varada
miope va
caducado el dinero
callan
mediagua/cartón estiladas lloran su hoy
naufragio
el abrigo se cuajó en la espalda del silencio
en el profundo socavón
desesperada la india sonrió
narices sangran travestidas de cordillera
y cada lucecita iluminada en sus ojos
alumbra caries desatadas
la lengua popular
se eclipsa de venas y sarna
corríamos ordenados como los ataúdes en las funerarias de la región
existen pocas migas para matar
y el pecho es metralla

Esta tierra acusa malezas
El brote del hambre
cosecha un vuelo patológico
Cava aquél pozo
Gritos

Sombras se pasean entre las cunetas
saltan los cuervos
solo aprieto el lapsus del espejo

 

Soy la exhumada

La Moneda no lee
mi gesto.

 

le debo el espíritu al caballero del negocio
mi entrepierna a cambio de mortadela
 y gilletes para depilarme
 no le gustan mis cañones
dice que le pican
más encima regodeón

quiero cerrar mis ojitos para siempre
que mis pelos y uñas no dejen de crecer
la carne envejece rápido con tanta sal
ya no vuelan pajaritos en mi cabeza
no celebro toda la tarde cuando encuentro un billete botado
y no quedo satisfecha con el olor de las panaderías

No quiero ver mas
a mis amigas
tapadas con plástico en el Servicio Médico Legal
que el frío no agarrote mas
el tránsito de los cuerpos

los bosques intensos del sur
abren mis brazos
y el voltaje de cada lágrima
humedece la niebla

  

Todos borrachos
a las 6 de la tarde
y la cumbia
revienta el pasaje

 

Dinero en mis bolsillos
nada nuevo
¿ que hacer ?
en la cancha fritangas
manoseos en el poste
besar cuadraturas
arrancar de las barras bravas

somos los vencidos
caminamos inermes
ladeados por el soplo de la derrota
cojeando llorando escupiendo
maldiciendo la cordillera y sus picos

Los helicópteros
pasan
ignorando lo que pasa
la radio digiere espasmos
el calor derrite las moscas

Los jornales
se hacen los lesos
pura TV
nada de caricias
los muy hijos de puta

Ya no creo en nada
ya no creo en nadie
solo en mis taco agujas
con su sonido nupcial

San Bernardo, comienzos de siglo

Carloncho

Te dejo cien lucas bajo el colchón cuídame a la Virgencita del Carmen que esta en la gruta préndele velitas todos los miércoles desde hoy cavaré mi propia tumba palada tras palada no soy la exhumada hoy descanso calladita en los albores de la noche

Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

Marcelo Arce Garín Leyó en Los desconocidos de Siempre el 30 de enero del 2009 y este fue el afiche: